freedom never greater than its owner
На обратной стороне сна живет шепот. Шепот воспоминаний: ярких и приглушенных, живых и выцветших, теплых и ледяных, светлых и окутанных болью, безупречных и разрушенных, удивительных и ничем не примечательных, настоящих и выдуманных, звонких и беззвучных, легких и неподъемных, вдохновенных и неприкаянных, безграничных и усталых. Шепот карабкается по спине к затылку, прикасается к вискам, закрывает глаза и уши, обманывает рассудок, укрывает полотном тяжелой ваты. Шепот — единственный, кому подчиняются видения неоткрытых миров, забытых земель, невидимых островов, обрывочных историй и невысказанных слов.
Шепот похож на туман, на сотканный из дыма мост, по которому бредут призрачные фигуры, на дуновение ветра, взмах птичьего крыла. Его не уловить, не поймать, не коснуться рукой. Любое неосторожное движение — и он исчезает. Шепот не зол и не добр, он лишь минутное чувство, беспокойное и дрожащее. Скручиваются в спирали слова и мгновения, сплетаются в незримые узоры кельтских преданий, свивают паутину садовых лабиринтов. Шепот не приглашает, он настойчиво забирает, указывая только что придуманный путь. Его можно бояться, можно изменять, можно идти рядом, можно пытаться сойти с дороги. В любом случае шепот догонит и создаст новые истории, до неузнавания переделывая память — глину, укутанный шелком времени драгоценный материал. Каждая история окажется неповторимой — единожды явившись на свет, она никогда не вернется в том же виде, в каком преподнесет ее шепот. Лови истории, лови шепот, лови сны.
Тсс, тихо. Слышишь?
Шепчет.
Шепот похож на туман, на сотканный из дыма мост, по которому бредут призрачные фигуры, на дуновение ветра, взмах птичьего крыла. Его не уловить, не поймать, не коснуться рукой. Любое неосторожное движение — и он исчезает. Шепот не зол и не добр, он лишь минутное чувство, беспокойное и дрожащее. Скручиваются в спирали слова и мгновения, сплетаются в незримые узоры кельтских преданий, свивают паутину садовых лабиринтов. Шепот не приглашает, он настойчиво забирает, указывая только что придуманный путь. Его можно бояться, можно изменять, можно идти рядом, можно пытаться сойти с дороги. В любом случае шепот догонит и создаст новые истории, до неузнавания переделывая память — глину, укутанный шелком времени драгоценный материал. Каждая история окажется неповторимой — единожды явившись на свет, она никогда не вернется в том же виде, в каком преподнесет ее шепот. Лови истории, лови шепот, лови сны.
Тсс, тихо. Слышишь?
Шепчет.