линия горизонта стирается у виска;
в детстве все кажется проще – и белые облака
становятся отражением, летней простой игрой
в обычное чудо. Направь меня, рулевой,

слови где-то с краю пропасти, в солнцем нагретой ржи,
потешкай в своих ладонях и бережно подержи;
а тем, кого ты не успел поймать – обязательно передай привет
и ветер на крыльях чаек направь им вслед.