где можно вдыхать текущий меж пальцев твоих песок,
безостановочно о неизбежном или нелепом споря,
к полуночи утихая, втыкаться тебе под бок.
может, было бы проще простого так бросить все и купить билеты
только в один конец, в чемодан запихать белье,
ворох бумаги, холсты и краски и амулеты;
выбросить в мусорный ящик свое нытье.
ты бы часами сидела на скалах и грела потекший нос,
утром под смуглым телом кусала губы за уголки,
пальцы усеяла мелкими точками от заноз,
в рамки вставляя раскрашенные холсты.
мы бы ныряли, хоть я не умею и больше того – боюсь,
к стайкам безмолвных рыб приручали б самих себя;
“знаешь, я, правда, верю, что изменюсь” -
ты бы смеялась в ответ, без оглядок меня любя.
и я бы не спился, хоть кровь обратилась моя в вино,
и я бы вдыхал текущий меж пальцев твоих песок,
и было бы, правда, жаль умирать где-то вдруг еще,
кроме как здесь, утыкаясь на вдохе тебе под бок.