бесконечный флешбек под пальцами, в чашке кофе - остыл уже. были, есть и будем скитальцами, ветра танцами на воде. босиком по песку пройтись бы мне, изучая судеб каприз. а над морем моим идет твой снег, вызывая играть на бис...
..река унесёт всё капризы Цезаря, истерики но жаль, но ветер не поднимет павших, по сценарию драмы - нет шансов. актёры без грима играли роли, все мы герои хроники части одной истории. рушили, затем строили... (с).krec
уметь спокойно, пусть даже с неким оттенком излишней эмоциональности, говорить о том, отчего, казалось бы, раньше мог только стискивать зубы и превращаться в маленького обиженного ребенка; да и мало что говорить - еще и адекватно рассуждать и приходить к логически выверенным и разумным выводам - это называется "повзрослел"...
от тебя до меня – триста тысяч шагов, триста тысяч окурков, метро и проспектом на горку, по ночам в истерии написанных слов, успокоенных нежностью острой, как будто иголка, мегабайтов под триста пронзительных песен, и боязнь - может я стал неинтересен? от тебя до меня километры признанья, сотни прожитых жизней, обид две дурацких авоськи, миллион поцелуев, без счета молчанья, сердца криков полсотни “яху!” идиотско-ковбойских, ну, примерно пять сотен касаний руки, и одно неизбежное love – изнутри.
ты мне пишешь письмо. в нем французский язык и какао. прочитаю три раза, сложу пополам, закурю. ты все так же рисуешь ночами – хотя утверждаешь, что мало, любишь джаз, алый шарф, шоколад и хурму. вот вчера на бульваре купила Гавальды себе пару книжек, мим гвоздику тебе просто так подарил. вечерами гуляешь в мерцании вывесок, ярких афишек, греешь мысли словами, что я говорил… ...ты мне пишешь письмо. в нем французский язык и какао. мои пальцы чуть нервно скользят между строк. ты все так же рисуешь ночами, хотя утверждаешь, что мало. я уже не курю и целую бумагу в пустой уголок…
кажется, мне на роду маяковским написано быть не потому что futur уважаю, не гений, пишу косовато. просто огромное сердце мое слишком хочет любить - лиличка, муза, мне дарит патроны из нежности ваты. так неуклюже ее провожать до подъезда под вечер, сыпать стихами – банальная пошлость – и розы дарить. лиличка, милая, я же печатями вас был отмечен, мне револьвером к виску – вашей редкостью жить
а что оно такое - внезапное нежное. накатит волной теплой, пожмет пальцами сердце, потискает глаза пеленой, покомкает слова в горле, замрет какими-то глупостями у виска. помолчать просто, глаза закрыть - темно. кожей почувствовать проще всего, если есть тепло. как морщинки в краешках глаз солнцем разбегаются, так в темноте пальцы могут касаться едва-едва, неслышно.
глупое сердечное, неизлечимое. допиваешь чай на кухне, допечатываешь текст и гасишь свет. спать.
оторвись от земли, Северный Цвет; ты знаешь, как должно быть в конце; отпои меня нежностью своей подвенечной земли...
...ключ к северу лежит там, где никто не ищет ключ к северу ждет между биениями сердца я знаю, отчего ты не можешь заснуть ночью... (с).БГ
«То, чем полны моя голова и сердце, должно вылиться в форме рисунка или картины». Винсент Ван Гог
«Нет ничего более художественного, чем любить людей». Винсент Ван Гог
невыразимо страстная натура, упоенно бросавшаяся из крайности в крайность, отринутая окружающими - а вслед за этим и самим собой; человек, чье сердце было переполнено любовью, состраданием и отчаянным желанием быть нужным. безумие стало выходом этому сердцу. непримиримая жестокость мира, так и не сумевшего уложиться в его жизненный пусть - разодранный, рваный путь. ...перед глазами - огромная распечатка, картины на мониторе, блокнот в заметках. а связать мысли в единую работу, которую надо написать, не выходит. мысли пляшут как искорки того самого безумия, не находя себе выхода - как будто надо собрать в единое целое ворох разодранных газет. вся эта отчаянная его жизнь прожита за один день на кухне с кипой бумаги. и просто слишком много мыслей... гений и безумие как подлинные синонимы. любовь и гений. любовь и безумие. тройная неразрывная связка. хочется попасть в его музей.
твоей акварелью раскрашен мой город и кисточки в лужах разбавленных мокнут, зелёный апрель согревает... и холод по капельке тает и капельки сохнут...
а юное небо в наряде финифти усыпало ветренный шлейф облаками, плетёт из дождинок хрустальные нити и нити асфальт вышивают стихами...
скамейки бульварные похорошели, деревья - подкрасили ветви-ресницы, и вновь беззаботно скрипят карусели, кончается ливень, слетаются птицы
... и холст высыхает... и краски густеют, а май неуёмен, настырен и молод и я замечаю, что снова за дверью твоей акварелью раскрашен мой город (с). елена максина
я волью эти буквы в небо, мне осталось совсем немного. в моих венах смеется лето и любовь я считаю богом. мой загар не берут белила, кожа пишет рассказы дня. я у бога картин просила, бог мне дал акварель и тебя.